Ya no hay trigo en los campos pardos
ni siquiera agua en la balsa queda,
se han cambiado arrullos por lamentos
y hoy acampa el olvido en la meseta.
Nadie canaliza el manantial que emerge
nadie se atreve a sembrar la huerta,
hay un alma viajando a lo profundo
al encuentro de una sombra muerta.
Ya no hay voz que le susurre al viento
ya no hay flor que con su aroma prenda,
ni hay rocío que bañe los jardines
en las mañanas de la primavera.
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